L’école du dimanche

Elles sont assises au fond de la boutique. Deux fillettes un peu grassettes avec un air de famille indéniable. Elles sont vêtues d’un costume scolaire. Jupe marine trop longue, blouse blanche, débardeur marine dont le col est bordé de fines lignes blanches et rouges. C’est dimanche. Je me demande pourquoi des enfants souhaiteraient porter des vêtements aussi ternes un jour de congé. Elles se confectionnent chacune un bracelet. Sur la table, des billes de toutes les couleurs. Elles les enfilent minutieusement sur du fil à pêche. La jeune vendeuse s’arrête au passage pour leur donner quelques conseils en anglais.

Leur père est assis avec elles. De temps en temps, il lève les yeux de son Blackberry pour admirer d’un œil distrait les bijoux en devenir. D’épais cheveux bouclés noirs cachent presque entièrement la kippa.

Je comprends soudainement. Ce doit être pour ça qu’elles sont habillées comme de sages écolières. Elles reviennent de l’école du dimanche.  Je ne peux détacher mon regard de ce trio qui détone dans cette petite boutique un peu grano de la rue St-Denis. Mon esprit s’emballe. Je me demande où ils habitent, s’ils sont très pratiquants, où est la mère, s’ils ont un frère qui, lui, n’avait pas du tout envie de venir bricoler des bijoux. Je me demande s’ils se baladent souvent sur la rue St-Denis et qui a eu l’idée de cette sortie dominicale. Je me demande ce qu’ils mangeront pour souper.

Alors que la femme au comptoir finit de réparer mon collier, une des fillettes s’approche et lui annonce fièrement qu’elles ont terminé. Lorsque que je sors de la boutique, je me retourne une dernière fois pour regarder la femme attacher les bracelets à leurs poignets, tandis que le père, penché sur son mobile, ne voit pas le sourire qui illumine le visage de ses filles à cet instant précis.